jueves, 20 de noviembre de 2014

El cielo es para los ángeles. Reedición por Borde Perdido Editora.





La chica que odia a las palomas las apedrea con el mismo maíz que alimenta a otros.



lunes, 10 de noviembre de 2014

El cielo es para los ángeles.



El cielo es para los ángeles

Novela de Mariela Laudecina
Ilustraciones: Cuqui

Borde Perdido Editora.

Presentación: Miércoles 19 de noviembre. 19.30 hs. Casona Municipal.


sábado, 13 de septiembre de 2014

Feliz por las reediciones



Reedición de "Ciruelas" (poesía -2007)


Candor. Lidiar con la bombachita por un rato me
ponía irreflexiva hasta obligarlo a desplegar las
alas y vapulear lo divino. Esa imagen permaneció
en la boca del hombre que miraba desde
abajo.

Erudición. Ahora que leés; sugiero que te pegues
a mi espalda, con el libro en una mano y con
la otra empezá a bajarte el cierre del pantalón.
Las disociaciones me inspiran. Pero cuidado, no
te desconcentres.


 Malas lenguas. Si me decís que soy una cereza,
un plato de ravioles, porción irresistible de pastafrola,
y hasta un trago de licor de chocolate
¿por qué no me probás arriba de la mesa? Dice
mi abuela, que en la cama no se come.


No me beses todavía. La respiración es el fuego.
Tengo deseos de ser aire.


Finitud. El sol me calienta la nuca, el reflejo de
un rayo en el papel hace que el comando superior
se equivoque. Stop. Me gusta la vida detenida.


Abreviatura. Cuando comprendas que puede ser
tu último día en la tierra, pasá por mi casa. Antes,
no vale la pena.


Baile. En el país del viento, el inestable es rey.



Reedición de "Tomo las decisiones con los pies"


Tomo las decisiones con los pies
El color de la nieve es según el lugar
aunque parezca raro
Todo músculo es música
por eso bailo
Me hace triste la fisiología.

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Hablar de lo que sea, es un lujo
Despilfarro a veces
Inmóvil, hablo del hacer
El pasado y el futuro
están construidos con palabras
El presente es mudo.

..................................................

La enredadera de flores fucsias
crece hasta la pérgola de madera
Son así:                (he dejado el espacio para dibujarlas)
El viento hace lo suyo
la vereda se llena de flores
y algunas ruedan hasta el salón
Por mí
que entren miles
y armen una alfombra
Me tiraría sobre ella
a leer a Roberto Juarroz.

..................................................

Me pongo el vestido nuevo
porque lo que se toca
o se mira por primera vez
da escalofríos
cosquillas en la panza
Como el amor o aquello que se le parece
El estreno
más allá de los órganos, de la piel
interrumpe
Será mejor no verte otra vez.


Se consiguen en Rubén Libros. Deán Funes 163. Local 1. Pasaje Santa Catalina. Córdoba Capital.  
El Espejo. Deán Funes 163. Pasaje Sta Catalina. Cba.

viernes, 29 de agosto de 2014

http://www.lavoz.com.ar/ciudad-equis/seis-miradas-locales-sobre-cortazar


Sueños de memoria

Mariela Laudecina (escritora).

A los diecinueve, un amigo me prestó Historia de Cronopios y de famas. Fascinada, empecé a comprarme o a pedir prestado libros de Cortázar. Le siguieron Bestiario, Todos los fuegos el fuego,
Salvo el crepúsculo, Vuelta al día en ochenta mundos y Último Round; estos últimos, ediciones de los años 70, que eran del padre de mi amigo. En el transcurrir de las lecturas del resto de la obra, la revista La Maga sacó un número especial sobre mi escritor favorito (prácticamente era el único a quien leía) y aparecía en tamaño póster la famosa foto con el pucho en la boca que le hizo Sara Facio. Pegué la hoja en una madera y colgué a Julio en la pared enfrente de mi cama. Entonces sucedió la magia: casi todas las noches soñaba con mi amado escritor.  Me lo encontraba por la calle, me mostraba mapas, lo seguía por escaleras siniestras y otros que no recuerdo. Pero hubo uno muy vívido que me impactó, incluso lo escribí: Soñé que Julio Cortázar entraba por la ventana de mi habitación. Sus piernas eran kilométricas; casi un gigante. Hombre voluble y complicado, podría haber tocado la puerta.


Homenaje a Julio Cortázar.


El domingo 31 de agosto en el bar "Los siete locos" a las 22hs, leeré poemas de Salvo el crepúsculo y textos de Último Round junto a Santiago Pfleiderer y Juan Francisco Uriarte.

martes, 20 de mayo de 2014

No sabremos






No sabremos jamás cómo tocaba Beethoven
Ni seremos árboles, tigre
lluvia de estrellas, bicho sin ojos
El devenir nos está vedado
Sólo el que pelee consigo
desde el sueño al desayuno
quizá comprenda algunas cosas:
un desplazamiento que parece inamovible
y acaso el escalofrío que produce la muerte
cuando nos respira en el costado.





lunes, 21 de abril de 2014

De la serie "Trolebus"



Tres gatitos de espaldas en el techo
un regalo para mí
¿Quién será Benavente?
cualquier profesión menos músico
Presidentes, gobernadores, políticos en general
¿Por qué asocian lugares con puestos de conducción?
No cargamos Red bus
Quiero tener un pantalón amarillo huevo
Calabazas a 20 pesos
Un camión repleto de zapallos
a rayas verdes y naranjas
El príncipe feliz vende casa
Hay un cinco pintado en la pared
lo atraviesa una línea
¿Un lubabic?
Sí, naturalmente
compra venta alquiler tasación
Mirasoles que no miran
La casa del sandwich
Te amo Cuervo ¿Edgar Allan?
Otra vez el 5 atravesado
¿Banda de rock?
¿Chicos al pedo?
En la terraza
changuito de súper
adornado con broches de colores
“Educar, sentir, luchar”
Maestro Fuentealba presente
Plaza Las Heras
y la imagen de Saki 
Policías, policías, más policías
Fuera Monsanto
Obrero se enreda el pie con un cable
¿Es norteño? ¿Peruano? ¿Boliviano?
¿Evoista? ¿Chavista? ¿Peronista?
Hombre rubio alto corre
necesita skate que no usa el de atrás
A mujer se le escapa panza prominente
que dice: no tengo problema con mi cuerpo
Los pralineteros ganan mucho dinero (me lo dijo un amigo)
Es jueves santo
poca gente en la calle
comen huevos de chocolate
Un ciego espera para cruzar
Se nubló ¡Qué alegría!
Chicos y chicas bonitas
basta de comprar perros de raza
Adopten mestizos
Un japonés por las vías del tren que ya no existe.



domingo, 23 de marzo de 2014




Desayunamos en el patio 
en los últimos días  del verano 
Untamos galletas con queso y dulce de calafate
Aimé juega con una hormiga 
la observa, la deja andar 
y con la punta de los dientes 
arroja al insecto fuera de su recorrido 
Queda algo maltrecha 
temo que la mate y la distraigo 
Te pregunto sobre el Ginkgo, ileso a pesar del viento 
Me contás que es uno de los árboles más antiguos 
y de propiedades curativas 
Traés el libro de los árboles
fantaseo con una casa arriba de un Baobabs 
Te levantás de la silla 
y pienso que sos bello como un árbol muy alto 
de hojas plateadas
y que podrías abandonarme
en cualquier momento
No te lo digo 
Córdoba tiene un jardín botánico 
más grande que el de Bs As, pero descuidado, decís. 
Aimé mató a la hormiga. 

jueves, 27 de febrero de 2014



El negro fuma
y toma Gancia rosso
Pedimos una muzzarella
porque la rúcula no es de machos
Le exaspera que avise que voy a hacer pis
o que tengo diarrea
Para él las mujeres son princesas carentes de órganos y fluidos
Me cuenta que un tipo lo quiere cagar a trompadas
y lo acusa de llamarlo burgués
Tan burgués como yo: Escribo poesía y mamá es jueza, dice
y sigue Campari con naranja y otra historia densa e hilarante
Chunchuna y yo no paramos de reirnos
Por milésima vez amaga con dejar de fumar
Espero que llegue a los 50
aunque le encantaría morir joven
y se lo recuerde como el búho peronista, escritor y honorable
Ya no le doy sugerencias
Disfruto de su aire.


martes, 18 de febrero de 2014



Debería uno
aun en cada uno de sus actos más insignificantes
saber guardar silencio
No dejar pasar un instante sin guardar silencio
y no por temor a equivocarse

El sol sería entonces rigurosamente más sol
y el pan más pan
y la sal también más sal
Así, sin nombre

Sería plena vida
sin ejemplar ni justificación
El flujo de una fuerza antigua, inconmensurable
como el tumulto que precediera
a la primera manzana:
Algo gratuito y más viejo que el tiempo mismo

El cuerpo, nuestro cuerpo, no dice nada:
Hace

Hace un cuerpo sol, un cuerpo mano, un cuerpo sexo
un cuerpo fiesta, un cuerpo ningún sitio
y hasta puede que el cuerpo no menos que el alma
no muera
como no muere el zafiro, la lava, la lluvia

Tendría que ser así uno de tan insignificante
tan elemental como lo es todo
como el fuego, el aire, el agua
simplemente elemental
de la misma sustancia que la tierra

Tanto que fuera uno sin compasión
fiel a su más adentrada alegría
de ser quintaesencia él mismo.

Xavier Zugarrondo ( Poeta vasco – argentino 1947 - 2013 )


domingo, 26 de enero de 2014



Andá despacio, ellos me dicen
porque no te han visto bailar en el supermercado
ni lavarte los dientes
No han oído tus dulces incoherencias
tampoco han esperado que termines una palabra
Ignoran que se viene el invierno y el cielo se desploma
Ignoran que todo sucede ahora.


miércoles, 22 de enero de 2014





¿Qué querés hacer ademas de cazar mariposas por el bosque
y caminar por la 9 de julio disfrazada de un abogado irlandés?
Lo que yo quiero es comer un algodón de azúcar detrás del biombo de nuestra casa.